Parfois, nous voudrions être ailleurs
Et nous souhaiterions que le temps passe, nous y porte ;
Que le temps vienne, pour fuir ce temps qui n’en est pas un,
Pour nous rapprocher de cet autre, qui n’est pas.
Sur le quai, dans la fissure qui va du bord du quai jusqu’à mes pieds,
des plantes ont poussé.
Et, tout son long, entre la bordure et l’asphalte, d’autres ont fleuri.
Mais aussi dans le ballast, au bord des rails, aux couleurs ocre et grise.
La voix des haut-parleurs emplit l’air des dysfonctionnements de voie.
Avec un peu d’imagination, les rails qui ondoient pourraient être de longs cheveux d’une femme rousse.
Des moineaux pépient aux heures chaudes du jour.
Le papillon prend ce qu’il peut, où il peut.
Chaque chose chaque être a trouvé sa place, et la tient malgré cet entre-deux.

Finalement la vie où nous conduit-elle 
Léger il faut voyager léger 
D’ailleurs dans voyager il y a léger 
D’ailleurs dans le voyage il y a léger il y a l’ai-je. 
Ce à quoi tu tenais n’est plus, 
Mais ce qui doit être gardé reste, 
La suite est un souvenir :
Je m’occupe que mon fils grandisse 
Et je garde la mesure, l’entrepièce,
Cet endroit particulier ce sillon à rebours qui fait que la chose reste : écrire. 
Il reste les souvenirs 
Il reste celles et ceux qui comptent parmi les tiges du printemps
Le reste doit être lavé, nettoyé.  

À qui parles-tu quand tu ouvre les yeux ? 
Que tais-tu quand tu ouvres l’écluse ? 
A-t-on besoin d’un autre motif que la somme des coquelicots en fleurs ?
Des chardons, du rapistre, de l’erodium ?
Et que vois-tu ? La fleur sa couleur la tige, le lieu de ta propre ignorance ? 
Es-tu le navigateur, la machiniste l’esthète ou le passager ? 
Es-tu le liseron des prés, de tout près, l’abeille la guimauve 
le chant du rossignol, celui de la fauvette, la valse d’un papillon,
d’une demoiselle ?
Es-tu multiple ou l’un seul ? 
Ne marches-tu pas dans un songe ? 
Tu es là où le regard te porte. Tu es cette émotion de matière. 
Tu es ce qui t’entoure que tu ne sais ni reconnaitre ni nommer 
Tu es ce qui te traverse, 
Et, la destination est le chemin lui-même.
Une vie entière ne suffirait pas pour le premier pas.