Catégorie : Poème(s) (Page 1 of 12)

Je me mets toujours côté mer
même si c’est la Seine
même si c’est le tunnel
Ah, la Seine
Les loupiotes du tunnel éclairent mon intérieur
les sièges rose fuchsia égaient l’instant
et les langues dans le haut-parleur livrent une pointe exotique
Ah, la Seine
Je me prépare à la joie
Je me mets toujours côté mer
Je me fais bercer par le tétum tétum des rames
par l’océan qui se déverse dans mon oreille
Une histoire traverse un livre,
mais la rame, que charrie-t-elle ?
Le train sera sans arrêt jusqu’à Juvisy,
c’est écrit, dit la voie
Oh ciel, oh mer, oh charité,
oh clarté.

J’avais oublié. 
La lumière revient de manière intermittente.
Je me rends compte à nouveau m’être trompé d’espace. 
J’y suis.
Les phrases sont comme l’espérance d’amadouer l’oiseau, 
De le toucher des yeux, une fois encore ; 
Comme la flammèche que le corps protège.
Ici, rien de terrible ne pourrait arriver, 
si ce n’est le sourire et l’impossibilité de dire.  
J’y suis.
Cette phrase que je déroule comme une corde me lie encor à ce monde
de manière certaine. 
Pourquoi ne pas y rester ? 

                                             (le poème du ter)

« Celui qui jouit de la lumière,
Celui qui jouit de la beauté
Celui qui jouit d’être là. »

À vous écouter,
je continue de m’enfoncer dans la terre.

Je ferme les yeux pour être sûr de recouvrer un instant la vue.
Jusqu’où puis-je descendre ?

Un instant, je me souviens être nulle part.

Et que cette superposition d’espaces, de temps, de mémoire,
est l’agencement d’un monde habitable, où chaque illusion est à sa place.

Et l’agencement de l’oiseau avec son vol d’oiseau.
Et la cloche de l’église a peut-être plus de proximité avec le tilleul qu’elle n’en a avec le temps ou qu’avec ce village.

J’ouvre les yeux sur un monde dont je crois être familier, 
mais dont l’exactitude et l’étrangeté m’échappent.  

Si tu as peur, sois rassuré. 
Tu as déjà connu cette peur, et des plus profondes. 
Si tu as peur, c’est que la roue tourne encore. 
Cette roue, va-t-elle où tu le souhaites ? 
N’eus-tu pas préféré qu’elle reste immobile ? 
Que d’efforts pour si peu.  
Il faut accepter ce qu’elle déplace de poussière,
de boue, et que le paysage qui se reflète,  qui se forme dans la trace, 
soit celui des canopées et de formes nouvelles. 
Les rêves y sont vivants et vivaces,
archaïques, et contrastent avec la portée des jours.

Le livre est posé sur la table
Que dirais-je de plus ? Que puis-je dire de plus.
Le chemin est ardu.
À y voir de près, il se passe même de chemin.
Le livre est posé sur la table.
Les noix et les amandes sont posées dans l’écuelle.
Il me souvient un morceau de mon rêve.
Les noix et les amandes et l’écuelle.
Les noix et les coques de noix, l’écuelle et la coque.
Le livre est posé sur la table à côté de l’écuelle.
Que se passerait-il si le fil des cigales sautait ?
C’est une vieille machine à coudre, une Singer 191B,
et parfois le fil s’ôte ;
Bien mouiller le bout, l’enfoncer dans le chas.
Et, dois-je garder les tourterelles qui s’essaient sans effet ?
Et que faire de ce que la pensée laissera dans la nuit faute d’avoir su la toucher ?
Si j’enlevais le vent, si j’ôtais la cigale, si j’enlevais la mer, et si j’ôtais la colline,
et si j’ôtais la cloche du village, et si j’ôtais le reste, tout le reste, il resterait l’écuelle, l’écuelle en terre cuite, qui contient l’écuelle et la table, les noix et les amandes, le vent et les collines, la mer et les cigales, et tout ce qui m’invite à cet instant à me taire et me recueillir en elle.

Le lourd débit, ici on n’entend rien.
Je m’accroche à la vie comme une algue. 
Accepter d’être cette eau ; de croître modestement.  
La chaise du penseur restera vide.
Parmi les guêpes, le chardonneret élégant est un lointain messager.
Et l’aune s’est fait un nom à même la roche. 
J’aimerais vivre un peu plus haut.  
Tous les hommes ont un destin de bête.
Tout en bas de l’échelle, les égorgeurs de rivières.
Tout en haut les papillons.