Auteur/autrice : rd (Page 21 of 57)

Elle est passée, la floraison du cerisier
Mais il reste
Un deux, trois pétales
Une poignée de jours que le vent emporte ;
Et le discret zinzulement d’une mésange.
Je suis venu trop tard, ou mon temps est-il fait.
Corneille hilare.
Les années ont donné une écorce puissante
Au tronc du cerisier
Et ses racines vont puiser dans la bouche d’un mort.

Chaque homme est dans son monde.

Chaque homme est dans son monde
Chaque voiture est un monde
Chaque voiture : un petit monde
au ralenti. Sur la route, le soleil décline.
De l’autre côté de la route, l’oiseau
l’oiseau est sur sa branche.
L’oiseau est dans son chant.

J’ai épuisé l’espace
C’est cela
L’espace n’a plus de suc, a perdu sa vitalité, toute
Un décor de carton pâte, sans carton sans mystère sans pâte.
Le balayeur qui passait là : aurait perdu sa montre
La nature, plus de nature, nous réconforte ; elle ne dit rien.
Une voix féminine parle à présent dans mon dos
et le soleil couvre le visage des passagers assis dans le RER
Et moi ? et moi ? A quoi ressemblé-je ?
Suis-je même désirable.
Le train va me déposer, à quai, comme tous les jours.
Mais non. Le train est à l’arrêt.

Je tomberai toujours amoureux des femmes qui lisent
même si les vitres sont sales
Je tomberai certainement amoureux d’une ophtalmologue ou d’une opticienne
puisque c’est elle qui m’a donné la vue
Je tomberai amoureux des femmes qui donnent de la clarté,
Ou sont comme les rayons de soleil, que la main caresse.

Trop su, mais non
Quai de gare inconnu
Inconnu reconnu.
Grand vent de liberté : Montagne soi

Intérieur / extérieur :
Plateau de jeux 
Trois bandes ou la sortie.

Accepter de n’être rien
rien rien dans le néant des jours
Et que seules comptent
ces cordes ;
plus ou mois pourries,
qui nous rattachent à nos racines
même si l’arbre n’est plus.

Accepter de n’être rien
rien rien dans le néant des jours
Et que seuls comptent
ces cordes
les unes pourries les autres vivantes
celles qu’on ne peut couper
Tant elles s’ancrent en notre souvenir
et ces autres inaltérables qui nous attachent à des êtres
même si l’arbre n’est plus.

Parfois la ligne resterait vide, encombrée par des vibrations lointaines
Un éclat de soleil luirait sur l’un de ses rails
L’homme serait, à ce point d’éclat
incarné comme, comme une.

Etre le paysage lui-même
comme en chaque chose,
Comme le paysage lui-même.

Un état où rien n’atteint
où les problèmes restent au-dessus à la surface du monde
et sont
comme les nénuphars et le soleil, des ombres
Un état où les vitraux leurs rondeurs font des coussins
où les secondes sont des flocons d’avoine
Où le temps est arrêté
Ou s’il passe est un sillon doux,
Un temps qui ressemble à la mort
à son antichambre, et à la naissance du jour.

Fil, vie d’équilibriste
Femme de dos : Cheveux d’ange dans les rayons du matin
Lui, gratte un jeu à gratter, deux jeux à gratter, trois jeux, souffle la poussière.
La lumière forte du soleil éblouit la Seine.
Vie, fil d’équilibriste
Quelqu’un a gratté la vitre avec un couteau pour y inscrire son nom
L’arbre s’enracine, mais l’homme ?
Et l’arbre, que sait-il du retour de la saison ?
Vie, fil d’équilibre.
La femme est la créature la plus douce que la Terre ait enfantée ;
Au sortir de la gare, les nuages délivrent des lampadaires.
Ailleurs des hommes exécutent des hommes d’une balle dans la nuque.

Une journée peut sembler longue
Une autre interminable,
Le temps s’ouvre et se ferme comme une gorge d’oiseau ;
C’est parfois une grande étendue,
Parfois un parterre serré de cheveux ;
Le temps semblait si long déjà
Ce n’est plus qu’une miette
Tout a été consommé.
Je pleure l’en nuit, dis-tu aussi,
sans savoir s’il faut ôter ou mettre le t.
Cette béquille ? me réponds-tu
Tandis que le troisième ronfle
Visage de neige.