Catégorie : Poèmes (Page 13 of 32)

Finalement, je n’ai plus besoin d’aller nulle part
Je suis nulle part
Non dans le chemin tracé des jours
Mais dans l’interstice, quand le segment temporel manque à l’appel
Et qu’il n’est rien d’autre à faire, que d’attendre 
Au bord d’une gare, que d’attendre et voir :
Et là : – il n’est rien. Cet instant rappelle d’autres instants,
Un autre lieu, une autre gare
Un ruisseau devant lequel je restais assis tout le jour,
Puis l’asphalte à cette heure presque désert devient ce ruisseau que j’entends
couler nettement
Et mes yeux ébahis contemplent l’espace – pauvre
avec son minuscule bistrot, sa seule voiture arrêtée,
et les passants passant dont une est perdue, mais par dessus tout
Mes yeux contemplent la liberté
(ou l’espace la sienne.)
C’est bien moi ici, c’est bien le privilège du même lieu.
Un lieu où tout est possible,
mais où le possible est retranché de l’action.
Que faire ? Rien. Savourer, sourire, s’inviter s’inventer
Mais déjà, on me klaxonne.

                                                                         e

Fenêtre ouverte,
prochain arrêt Vigneux-sur-Seine 
Le monde s’active : Mouche Conducteur de travaux Pelleteuse
Le monde s’active en moi. 
Il est de plus en plus difficile de nettoyer les mots, dans l’eau 
de la fontaine et de les faire sécher sur le bord de la margelle. 
Chacun devient matière, granuleuse, comme pierre ; 
Ou bien tout est-il contenu dans cette seule lettre ?
Comme une fenêtre ouverte. 
Autour de moi, les gens chantent. 
Ouvrir les paupières pourrait être un acte érotique
comme celle qui fait glisser la serviette à tes pieds. 
Je bois les paroles comme des gazouillis,
Et chaque mot est un effort extrême d’une pierre qu’on ne peut plus bouger.
 
                                                                n
l                  v   
                                e        
                                                                        t

Toujours ce même paysage
L’ –aur–ai-je épuisé ?
Toujours cette nuit, confortable
un luxe – jusqu’à quand ?
Tout tient retient revient d’un équilibre subtil – jusqu’à quand ?
Regarder le paysage qui défile : une conquête simple, la victoire des humbles
Mais si en plus un arbre fleurit, si en plus le paysage se poursuit, la seconde d’après, n’est pas avare de ses richesses ;
Et le poète gagne une virgule comme l’autre une pièce d’or.
Il bruine.
Dans la fenêtre du train, le seconde d’après est l’espoir de la seconde d’avant.

Enfin, enfin. 
Je puis dire Enfin.
Enfin, ou presque. Presque enfin. 
J’y suis presque, presque 
comme le lierre qui toucherait son mur 
Ou presque comme le mur qui toucherait le mur. 
J’y suis presque
C’est ce presque qui excite.  
Un instant, je repartais dans mes pensées 
comme un astronaute pris par le mouvement de son pied, en direction des étoiles. 
Mais la nature en fleur me ramène ici, légère
Oui ici où chaque objet de l’homme pourrait être saisi comme un mystère.
Il reste des bancs !
Je dis Des bancs, mais le un est un des 
qui annonce le hasard et la certitude du nombre.
Ce monde que nul n’apprend à nommer
Il faut le voir pour le croire. 
 
  

Changement de voie,
changement de Monde :
sait-Il que je suis là ?
Mesdames, messieurs, votre attention s’il vous plait
Où donc avons-nous caché le merveilleux 
les valises trainent leur lot d’impossibles
hall de gare, mystère entier.

Page après page
Jour après jour,
Qu’a-t-on gagné ?
L’interrogation.
C’est toujours le même paysage, comme une fréquence particulière ;
Et le gros bouton, à moduler.
Parfois une fréquence vous happe
Et c’est le grand rire.
Mais il y a le paysage
Mais il y la lumière
Mais il y a la matière dont la lumière se vêt.
Lumière, matière, obscurité.
Amen.

Rien rien
Ôter la pierre mais pas la pierre
Toute trace, la décoller et tenter de s’en débarrasser les doigts même si ça colle
il y en a partout sur les yeux la bouche
Rien rien
Mais ils sont comme l’oiseau
De pierre en pierre de décharge en décharge ils reviennent
Écouter le bruit quand on rapproche l’oreille du paysage : être ce trou d’air dans le paysage  
Mais après, qu’a-t-on découvert ?
Le soleil.

Dans le ciel, quoi trouverais-je ? 
Des mots ? Ce sont les murs, mais je vois le ciel.
Combien traverserai-je le pont ?, encore une fois.
J’écris le poème dans le tunnel.
D’autres s’adressent à leurs amis, comme pour maintenir le pont entre les deux falaises,
Mais moi, à qui écris-je ?
Quelle espérance est-il à tracer ces mots ?
Quelle espérance, alors que tout va vers le silence.
Les mots sont presque plus fragiles que d’habitude ;
Ils se casseraient à les prononcer facilement.
Est-il une lettre encore que je puisse mettre dans ce poème.  

Comment savoir si j’y suis ?
Y suis-je vraiment  ?
Ne me suis-je pas raconté des histoires ? une espérance  ? 
Y suis-je vraiment ?  Ça me paraît, net comme la lentille à l’exacte distance de la feuille et du silence 
Mais alors ? Mais alors, il n’est plus rien à faire
Et l’espérance est un arbre d’abondance.
Il faut tailler les branches, certes.