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Je suis dans le train OUIGO n°7875 de 11h16, au départ de la gare de Lyon et à destination de la gare de Valence TGV. La voix du conducteur indique que le train est complet. Le wagon est organisé en dix rangées de trois sièges contigus séparés d’un quatrième par le couloir ; avec au centre de la rame bondée six sièges qui se font face. J’ai la chance de disposer d’un siège isolé et, sur ma tablette, j’ai posé Le Vieil Homme et la Mer. Mamie qui s’est assise près de moi donne le menu Mac Donald à ses deux petits-enfants. J’ai l’odeur. Ça fait trois. Il fait chaud. Je lève les yeux. Tous les sièges sont bleu rose, bleu moche. Je relève les yeux. Je me rends compte être nulle part. Mais, rien à faire, tout le bruit me ramène ici. L’enfant suçote le plastique de sa gourde rouge à l’effigie d’un superhéros. Le paysage me renvoie à cette esthétique archisue de champs ensemencés, tantôt brûlés, pour certains nus. Le volume a beau être bas, à deux sièges du mien, j’entends le son du dessin animé autant que l’enfant qui tient l’écran devant ses yeux. Je demande à la mamie poliment de baisser le son. Elle me dit que j’ai l’ouïe sensible. Je me lève. Je sors. Je m’installe dans l’escalier. À présent, je vois le ciel. Le ciel dans la lucarne du train. Mais c’est un grand ciel. Les nuages passent. Les nuages filent. La ligne du ciel rejoint bientôt la mer. Je suis sur l’océan avec le vieil homme et son poisson mirifique.

Que faire ? Quoi faire ? Que faire de ce lieu : est-ce même la bonne question ? Quoi faire. On y retourne comme un vieux paysage. Comme un lieu non oublié, le même ? Des décennies plus tard. Le même. Pourtant, il s’agit d’un simple quai de métro. L’un de ces vieux quais de métro que l’on empreinte chaque jour. Mais celui-ci est différent, celui-ci est spécial. Il me replonge dans ma nouvelle Bal de viande. Ou pour être exact, dans l’écriture de cette nouvelle, des décennies avant. J’ai laissé passer le métro. Mais à présent, je peux voir le même lieu, en ouvrant les yeux. Autrefois il me fallait fermer les paupières pour voir. Je suis assis ici, au milieu du même lieu. Étrangement, la temporalité de ce lieu échappe à toute considération, bien que l’éternité s’y loge avec la même facilité que mon fessier dans le siège curviligne. Et je me retrouve assis au même endroit, au même lieu, dans cette énergie de débauche pour former la ligne, la chaîne d’or. Chaque mot comme le maillon d’une chaîne, ajustée. J’ai laissé passer le métro. Le suivant arrive dans 10 minutes. Je suis deux décennies avant. Et nous communiquons. Je veux dire cet autre sait que je communique avec lui, à cet instant, comme ces autres fois où je suis déjà sur mon lit de mort, et qu’il m’arrive de me sourire — rétrospectivement.

Vie fabriquée tel un métronome, trônant sur la table. En ouvrant son capot, en libérant le pendule, on s’étonne que l’assemblage tienne la dragée haute — au temps. Il ne s’agit pas de segment, ni d’écart, mais de cet appel du même. Après ce que le tic, le tac, mesurent ? Va savoir : le rien, l’insignifiant du jour ? Le miracle lui tient dans : la goutte qui tremble quand elle existe. Pas plus. Mais la nuque inclinée d’une femme, mise en lumière dans celle du matin, devant soi dans le RER, sous son chignon haut, parée d’une bretelle, est un moment suffisamment rare, en accélère le rythme.

Editer est une vanité avec laquelle certains poètes s’accordent peu ou mal. Mais un poète édité, quel devient-il ? Un poète qui se retrouve dans. Dans le livre. Se sent-il à l’étroit. Ecrasé, figé, oublié ? Entre deux du même étage. Discute-t-il avec le voisin de fortune ? En a-t-il seulement envie ? Et quand le livre se referme, ne souffle-t-il pas ? Quant au lecteur, celui qui se présenterait tout à fait par hasard, la tranche étant trop petite (c’est voulu par l’auteur), aurait-il envie de le rencontrer ? Ne peut-on pas écrire loin. Le miroir lui non plus ne cherche ni à séduire ni à s’essayer dans les mains d’un hôte. Et si le lecteur s’empare de la phrase, quelle sera la réaction spontannée du verbe ? Mais par pêché d’orgueil, le poète se retrouve avant, après, loin de toute opération.