Auteur/autrice : rd (Page 26 of 53)

Je suis de l’autre côté
Du côté où les sièges n’ont ni vue ni lumière
Là où les yeux sont enrubannés de pensées
étrangères de phrases mauvaises,
Là où il n’est ni jour ni lumière :
Là où le monde est plat comme un linge mortuaire, plié
repassé, sur l’étagère, avec une odeur de drap qui n’aurait pas d’odeur.
Ce lieu ressemble à la mort, au temps sans heurt,
Non au tombeau qui s’est entrebâillé, au mystère ouvert,
mais à la mort Elle-même, sans direction, sans inertie ; les mouches en moins.
Un lieu où personne ne viendrait vous trouver
Un lieu où personne n’irait vous chercher,
Le lieu où la mémoire ne se souviendrait pas
Si quelque chose en soi n’était irrémédiablement pas
attiré par la lumière.

Comprendre le monde :
Être du monde.
Les oiseaux nomment-ils ?
Ont-ils besoin de nommer la branche,
Ou vivent-ils comme l’homme
éloigné de l’oiseau et du monde.
Les oiseaux ont-ils besoin de nommer le ciel ?
Ou vivent-ils comme l’enfant,
Comme l’enfant qui voit,
dans une joie certaine, néanmoins confuse, du monde. 
Qu’il est long d’être un homme. 
Mais un jour il vole.

Garder la ligne et le regard — tendus
comme un pont entre deux berges ;
Fouiller dans sa mémoire
pour ancrer les deux instants,
— passé et présent ;
Pour que les yeux soient deux câbles fixés :
Pour que l’arbre soit l’arbre, le nuage le nuage,
et la route soit le route,
et non le chemin qui nous ramène à demain.

Nous parlons Emploi
dans une pièce, et le stylo
fait une ombre  
Quoi transmettre ?
La CCI a fait l’enquête, paraît-il
Le scintillement
La Seine coule dans le coin de la fenêtre, et le soleil vient 
jusqu’à nous. 
Ville productive, territoire de demain, 
C’est la somme des initiatives qui fait que :
vieilles structures. 
Quoi apporterai-je à cette réunion,
Sinon le scintillement ;
Au centre de la pièce, 
La péniche aussi a sa phrase à dire. 

Soleil sale qui réchauffe les coeurs 
Toute l’eau du monde en forme de gouttes
Séchées sur la vitre du RER 
Assis
À quai
Je suis dans le RER
Toutes les directions à cet instant se valent
Comme les heures du cadran.
Dans le ciel, les nuages font corps avec l’oeil-soleil. 
Ce qui autrefois fut goutte est 
L’univers. 

Plus un lieu.
Le poème est un verre laissé dans l’armoire
laissée dans la cuisine,  
en formica blanc.
Les journées passèrent. 
Pourtant le réel est à 
  un pas
D’ici, un pas de là
Et l’espérance folle
D’en être.
L’avenue l’averse l’avenir : quelques gouttes
Promesse ténue ; mais quand même. 

Expérimenter l’éternité,
C’est expérimenter que rien ne peut atteindre l’espace 
Que l’espace lui-même, 
Que rien ne pourrait arriver sinon 
L’espace lui-même, 
Comme deux boules de billard
dans un espace feutré ;  
Certains coups ont plus d’éclat que d’autres. 

Ici, la beauté est morte. 
L’homme a retrouvé son destin de bête (un habit de primate)  :
Voici sa conquête, c’est la victoire de celles et ceux qui lèvent les bras en forme de V, 
et qui retournent les tombes comme des fétus de paille.    
Pourtant, souviens-toi : Chaque pas est une victoire,
Sois joyeux pour ça, et le suivant,    
et pour le vide qui se reforme sous tes pas.  
L’âme est un brûleur qui fonctionne à plein régime,
Et parfois le poème est ce jet, flambant, 
plein gaz, dans la montgolfière des jours.
Avant de voir à nouveau le silence. 

Ce paysage m’avait manqué. 
Les souvenirs ne suffisent pas. 
Il a fallu que je m’absente quelques minutes, 
que je sorte les yeux du livre 
pour découvrir ce paysage déjà vu,
dont l’émotion s’était enfouie. 
À présent, le paysage n’est plus.
À présent, des maisons des friches des arbres des arbres fanés des fumées des industries traversent la vitre.  
C’est la fin de saison
C’est la pointe de l’automne.  
Le soleil peine à sortir des nuages. 
C’est le lundi 14 décembre.
Il est 13h23, il fait 11 °C.
Il paraîtrait que l’hiver aura disparu bientôt, 
Que la neige n’est plus. 
Dans les gares, des caméras enregistrent.
La Seine reparaît dans le paysage.  
Je replonge les yeux dans mon livre.