Les cigales n’ont pas alenti le temps
Elles ont écrasé les secondes, vaines 
Le corps meurtri se revigore au soleil Ou 
est-ce l’ancien monde qui se craquelle au soleil, comme mue sous un frêne malade.
Je pourrais avoir l’âme du papillon, dit-il
avant que ce “Je pourrais” soit en fait l’exact motif de ses ailes,
fragile agile acrobate.
Et le café penché sur la vallée   
a retrouvé sa ligne terrestre.