Catégorie : Non classé (Page 1 of 5)

J’écris un poème dans le parc les oiseaux jouent et les enfants volètent
Les gardiens passent les mains dans les poches
Les parents tiennent têtes au soleil.
L’aire de jeu, grand rectangle bleu, contient plus de jeux que l’enfant qui entre n’en pourrait inventer
Mais l’imaginaire de l’un suffit à rendre l’autre infini :
S’envole, saut de ciseau, musique à grelots, serpentin de foudre
Gare à celui qui n’a pas mis son armure.
La feuille blanche est pareille
Tenir bon la règle parmi toutes les règles inventables
Ah, qu’ils sont bien les parents au soleil
Et tant pis pour la chute.

(Square René-Le Gall – 01.11.2026)

Une étoile dans le ciel
Une étoile à la fenêtre de ma chambre
Une étoile dans la nuit d’hôtel
Il est plus d’étoiles que toutes les secondes de ma vie
Mais celle-ci s’est présentée, ce soir
Comme j’ai tourné la tête
Elle n’est pas une chimère
À présent, je peux éteindre les yeux
Elle est avec moi.

(Dieppe, 31.10.2026)

:
Par quel bout les prendre
Il resterait un siècle, une éternité, un instant plein, l’étrangeté ne faiblirait pas
Celle qui nous ramène : au même lieu.
On ne saurait trop quoi faire des lettres restées en poche.
On tenterait une virgule, découpée au canif, les points comme autant de noyaux de cerise déjà sucés
L’endroit ressemblerait à une forêt luxuriante, mais tempérée, d’une hospitalité douce ;
L’endroit ressemblerait au lieu banni de cette même hospitalité avec, autour d’un arbre mort, une chaise en tissu, poussiéreuse et, sur le sol, tout plein de débris jusqu’aux routes goudronnées qui enserrent l’espace ;
L’endroit garderait sa forme intacte.
Nommer nécessiterait l’abandon du trophée
Un plein, il me demande :
Après je m’en vais.

Tout ce qui s’écrit passe. Et tout ce qui s’écrit s’oublie. Mais parfois, on souhaite ardemment que quelque chose existât. Et ce quelque chose n’existe pas encore. Si bien qu’on poursuit l’effort. Le paradoxe est que cette chose existerait sans nous, puisque la chose fut déjà donnée et que comme toute chose elle suivit le chemin de l’oubli. Mais la foi est que l’esprit s’entête à ce que la chose existât. Comme si l’effort animait la roue de la chose oubliée. Et ce, même si nul destinataire n’exista à cet instant. Il est possible aussi que ce pour quoi l’écrivain ayant travaillé, l’écrivain ayant été travaillé, n’existe plus, comme la chose fut perdue, dissoute, égarée, ou que l’écrivain n’est plus ; et qu’une tout autre pensée, celle qui continuait de s’écrire, mue par le désir de voir la chose exister, trouva elle sa place dans un autre livre.

Je suis à l’aéroport. Je suis au point de rencontre. Je suis assis. Je m’extrais de ma perception. Une sirène se met en route à intervalle régulier. Cinq mouvements longs, à intervalle régulier je les compte. Sur l’écran d’affichage, deux publicités se suivent en boucle. Avancez, s’il vous plaît. La carte d’embarquement s’il vous plaît, reprennent en boucle les agentes. Je suis là depuis une heure. Le flux des passagers est continu. Un passager par seconde — par grappe de trois à cinq, comme les gouttes colorées du sablier liquide, hypnotiques dans le mouvement circulaire du toboggan — passe. L’étage au-dessus, ils circulent dans l’autre sens. Le haut-parleur sollicite la vigilance des passagers pour tout bagage abandonné, en français, en anglais, vigilance ou menace puisque le bagage oublié sera détruit. Systématiquement. Avancez, s’il vous plaît. Présentez la carte d’embarquement, s’il vous plaît. Les sirènes poursuivent leur mouvement, dans le doux brouhaha. Préparez vos cartes d’embarquement, s’il vous plaît. Je ferme les yeux. Je détends les moteurs. Je vais vérifier les papiers, chuchotte-t-elle. La chute s’envole.

(Orly, 29.06)

Tenue bleue, je plonge en elle ;
Vous déroulez votre ticket de caisse,
Vous l’avez sorti de votre sac C&A,
Vous le vérifiez.
Moi, je ne demande pas plus
En vous regardant,
Que la couleur de votre tunique
Bleu nuit — mer ou ciel nocturne ;
80 mètres sous la surface :
Voilà où je suis et j’y replonge.

(25.06, ligne 6)