Raphaël Dormoy

J’ai épuisé le sujet
J’ai gonflé l’éponge
Je l’ai pressée,
J’ai épuisé l’éponge

La larme hésiterait, mais alors seul l’extérieur, tout l’extérieur, serait une grosse larme

Il fait nuit, il fait jour
Il fait toutes les saisons,
Ne mentez pas 
Vous aussi vous frottez le jour 
avec votre éponge

Mais il reste, il reste
Ah, comment le nommer

Mais il y a
Mais il y a

Je lis des vivants qui ne sont pas morts.
Je les lis — aussi.
Peut-être quelqu’un verra-t-il le livre que je tiens contre ma cuisse, à présent que je dors ;
le livre posé de dos, ouvert à la page du poème que je terminai de lire, 
Le chasseur étourdi.
Quelqu’un qui dira : Je le connais, lui, Luis Sepúlveda, c’est un intime. Je lui dirai — Et qui reprendra l’avion vers le Chili — Et qui dira au téléphone, une fois arrivé :
J’ai rencontré ton lecteur,
Il dormait dans le TER, tu lui tenais vie.
Mais le poète est mort ;
Mais le poète est né encore une fois.

Cloué un peu
Là à l’entrée du RER
Dans le matin Sur le siège en direction De 
La passagère me le rappelle : Je l’ai appelé quatre fois, ajoute-t-elle dans le combiné

Cloué un peu, au lieu de, 
Mon siège
Quoiqu’il fasse beau
Que la lumière entre Que je sois
vivant

Cloué un peu
Cela m’ôte les paroles sont muettes

Je rentrerai ce soir,
J’écrirai mon poème
– branlant,

Bam, le soleil

Sans cesse les paroles
coulent
sur votre corps,
Dans les transports.
Comme un robinet mal fermé.
On se croirait, dans une salle d’eau
avec des fuites, dans le tuyau
Dans le pommeau dans le plafond :
Fuite de mots,
Sans cesse sans cesse.
Le soleil vous sèche
Quoique.