Me ramène à lui. Ma langue adhère. Ma langue est lent gage. Ce qui va de soi ne l’est pas. Et maintenant que j’ouvre les yeux, je ne reconnais rien, si ce n’est l’étrangeté de la pièce dans laquelle j’écris ces mots. Demain le charme sera effacé. Je recouvrerai la vue. Ce sera lundi. Mais ce soir, c’est-à-dire maintenant, maintenant est main molle, maintenant et poussière et deux mains est fervente croyance. Demain est une, je sais que tout peut disparaitre, je veux dire : durablement. Il reste le corps familier, mais d’une étrangeté familière comme la pièce, à présent. La conséquence est redoutable. Respiration. Sept à huit secondes. Combien d’air, dans chacune de ces phrases. Des humains ont habité cette planète.
