Plus un lieu.
Le poème est un verre laissé dans l’armoire
laissée dans la cuisine,  
en formica blanc.
Les journées passèrent. 
Pourtant le réel est à 
  un pas
D’ici, un pas de là
Et l’espérance folle
D’en être.
L’avenue l’averse l’avenir : quelques gouttes
Promesse ténue ; mais quand même.